Melissa de La Cruz

Même quand quelque chose était bien, ce n'était jamais tout à fait parfait ; dans la boite, il faisait soit trop chaud soit trop froid, on n'y était jamais complètement à son aise ; comme si la température idéale, l'état idéal de toute chose, en fait, n'existait pas. Tout était toujours un poil trop ceci, un chouïa trop cela. Cela pouvait rendre fou, se dit-il, si ce qu'on absorbait était systématiquement trop fort ou trop fade, trop salé ou trop sucré, trop dur ou trop pâteux, et si rien n'était jamais comme on l'aurait aimé. En même temps... c'était l'enfer, hein ? Oliver s'en voulait de faire des blagues, mais c'était plus fort que lui. Il ne lui restait plus que cela.