Michael Fenris

Une femme qui a dépassé la soixantaine au compteur, presque plus large que haute, le visage tellement maquillé que chaque fois qu’elle ouvre la bouche, j’imagine qu’un bon kilo de crème, de poudre et d’apprêts divers va dégringoler sur le sol. Mémère a jeté son dévolu sur un petit Beretta modèle 1934 qu’elle empoigne de ses doigts flasques sertis de bagues plus invraisemblables les unes que les autres. L’arme y disparaît presque complètement. Elle demande à faire un essai, Meadows l’entraîne dans l’arrière-boutique. J’entends trois tirs, puis la vieille dame revient, l’air satisfait. Elle récupère le pistolet, dépose une liasse de billets sur le comptoir et trottine vers la sortie.
— Attention à ne pas vous blesser avec ça, m’dame ! lancé-je au passage.
Elle hausse les épaules.
— J’vous jure que si ces petits cons qui s’en prennent à ma boîte aux lettres recommencent, c’est pas moi qui serai blessée ! jure-t-elle.