Foutu Youpin pensait le policier. Youpins, Négros, Boches, foutus maquereaux, violeurs anglais et hollandais, qui se figurent que tout leur appartient ; le pays en est infesté. (...) Rageur, et pédalant très vite, très vite pour s'éloigner de la maison du péché, le garda Corcoran cria aux pâturages et aux vaches :
- Ordure ! Ordure et corruption !
Il avait aperçu les mamelons de la femme, les petites pointes brunes. C'était des violeurs et des étrangers, tous tant qu'ils étaient.
L'inspecteur Briscoe l'intercepta, la mine sombre, et le suivit dans le couloir.
- Il y en a eu deux autres, dit Briscoe.
Briscoe, l'éternel second. Un homme plus petit que nature qui rivalisait, par l'aspect et l'efficacité, avec le linoléum usé du poste central. Pas mauvais mais navrant. Le lieu idéal pour Briscoe, c'était un bureau voisin, hors de la vue et de l'esprit tant qu'on avait pas besoin de lui, comme un parent lointain qui aurait mauvaise réputation. Briscoe n'avait pas mauvaise réputation, ça lui aurait conféré un certain mystère, mais il était décourageant ; c'était un messager de malheur et de défaite.