Michel Lévy

Dans la rue qui longeait les remparts, ils étaient revenus : lui, en blouson de cuir, promenant son regard alentour, non pas comme s’il craignait quelque chose mais avec un air de ruse et de contentement. Elle, en robe courte trop fine pour le froid qu’il faisait, le corps aussi raide qu’un mannequin, avançait une jambe après l’autre sur le parapet surplombant l’à-pic des fortifications par vingt mètres de vide à sa droite.
À première vue, on aurait pu penser que cette femme
avait de l’audace ou un brin d’inconscience, car les pierres n’étaient pas larges, à peine deux fois son pied. À moins d’entendre ce que l’homme marmonnait, on ne pouvait pas deviner la vérité. Moi, j’ai fini par la connaître.