Michel Lévy

Quelque chose avait changé avec Luisen, non pas dans nos rapports, qui demeuraient conformes à l’habitude, mais dans ma façon de la considérer. J’écoutais plus attentivement le ton de sa voix, je l’observais. Cette manière de boiter légèrement, que j’avais cessé de remarquer quelques mois après notre rencontre,
m’apparaissait de nouveau, comme une particularité attachante. Son déhanchement, son corps qui se mouvait en un faux équilibre, suscitait de plus en plus souvent chez moi un trouble curieux, comme une très légère irritation diffuse mêlée de plaisir, un peu comparable
à ce que l’on ressent devant une eau fraîche lorsqu’on est assoiffé.
Par ailleurs, à travers son comportement presque exaspéré de ces derniers jours, face à des affaires que nous n’arrivions pas à faire avancer, surtout celle de Lewis, je croyais lire une détresse cachée ou une forme de désespoir. Je redoutais d’avoir raison, et m’efforçais
de ne pas lui laisser voir ma propre lassitude et ma désillusion.
En tout cas sa manière d’être suscitait en moi une sollicitude que je ne savais pas comment exprimer, et une sympathie plus profonde qu’auparavant.