Citation de Maym
- La forêt se fige -
Les averses fréquentes des jours précédant le 12 avril 1993 freinent les ardeurs des oiseaux. Aux premières lueurs, le fond de l'air se refroidit. Il gèle. Entravées par une gangue de glace, les gouttes se figent, leur clapotis cesse brutalement. Les coqs se taisent. La forêt se paralyse. Pétrifiée par la magie du froid, la vie semble s'arrêter.
Le soleil se lève sur une forêt aphone. Elle scintille des reflets bleutés des glaçons. Je ressens intensément cette retenue des voix. J'imagine le bouillonnement dans les corps chauds gonflés par les forces d'amour du printemps, mais l'inquiétude de ce soudain silence est plus forte. J'attends.
Mes longues nuits dans la montagne m'ont rendu familier des différentes vibrations du silence, façonné par l'atmosphère du temps. Il est feutré lorsque la neige est légère, étouffé lorsqu'elle est épaisse. Les gelées qui durcissent le sol le rendent plus aérien mais, lorsque le givre gagne les rameaux, il se fait limpide ; dans l'humidité des brouillards denses, je le perçois comme enveloppant. Aux aurores des matins frais, quand la rosée perle les végétaux, il est léger, innocent, dansant, mais quelles que soient les conditions, il m'apaise toujours. J'entends le silence, le respire, le ressent. Ma vie a un sens.
De discrètes strophes s'échappent d'un houppier, expression audacieuse et déterminée d'un coq qui ouvre le récital. Alors les poules arrivent en vol, se déplacent dans la couronne des arbres, puis expriment à leur tour leurs modulations envoûtantes : appels bref, plaintes angéliques, doux murmures, gloussements langoureux. Elles sont pour moi parmi les plus belles voix de nos vieilles forêts. L'écho vibrant de l'âme des grands sapins, l'onde atavique de ce vieux massif qui résonne depuis des millénaires.
Pour combien de temps encore ?
Les averses fréquentes des jours précédant le 12 avril 1993 freinent les ardeurs des oiseaux. Aux premières lueurs, le fond de l'air se refroidit. Il gèle. Entravées par une gangue de glace, les gouttes se figent, leur clapotis cesse brutalement. Les coqs se taisent. La forêt se paralyse. Pétrifiée par la magie du froid, la vie semble s'arrêter.
Le soleil se lève sur une forêt aphone. Elle scintille des reflets bleutés des glaçons. Je ressens intensément cette retenue des voix. J'imagine le bouillonnement dans les corps chauds gonflés par les forces d'amour du printemps, mais l'inquiétude de ce soudain silence est plus forte. J'attends.
Mes longues nuits dans la montagne m'ont rendu familier des différentes vibrations du silence, façonné par l'atmosphère du temps. Il est feutré lorsque la neige est légère, étouffé lorsqu'elle est épaisse. Les gelées qui durcissent le sol le rendent plus aérien mais, lorsque le givre gagne les rameaux, il se fait limpide ; dans l'humidité des brouillards denses, je le perçois comme enveloppant. Aux aurores des matins frais, quand la rosée perle les végétaux, il est léger, innocent, dansant, mais quelles que soient les conditions, il m'apaise toujours. J'entends le silence, le respire, le ressent. Ma vie a un sens.
De discrètes strophes s'échappent d'un houppier, expression audacieuse et déterminée d'un coq qui ouvre le récital. Alors les poules arrivent en vol, se déplacent dans la couronne des arbres, puis expriment à leur tour leurs modulations envoûtantes : appels bref, plaintes angéliques, doux murmures, gloussements langoureux. Elles sont pour moi parmi les plus belles voix de nos vieilles forêts. L'écho vibrant de l'âme des grands sapins, l'onde atavique de ce vieux massif qui résonne depuis des millénaires.
Pour combien de temps encore ?
