Michel Richard

Le salon, c'était une coutume bien étrange, une sorte d'exhibition à la chinoise où la plupart des auteurs, tous volontaires, bizarrement, s'alignaient derrière une table en coupables d'avoir pondu un livre dont personne ne voulait. Indifférent, le public défilait devant eux, à distance respectable, de peur, en prenant en main un ouvrage, de se retrouver prisonnier de l'auteur, proie trop rare pour être vite lâchée, de devoir céder à l'achat, pour en finir ou par compassion.