Michèle Bérard

Le jardin médiéval l’accueillit dans sa paix silencieuse
et nocturne ; çà et là se dressaient des silhouettes
fantasmagoriques. Il se dirigea vers l’une d’elles après avoir
descendu quelques marches de pierre. L’épouvantail était
fiché en terre sous un vieux pommier aux branches
tordues. L’homme le considéra quelques secondes puis tira
de son sac des objets qu’il déposa soigneusement sur
l’herbe. Au-dessus de lui l’horloge du Prieuré sonna dix
heures. Il était trop concentré, trop tendu pour prêter
attention au léger frôlement dans son dos. Le choc le fit
culbuter en avant, il heurta le tronc de l’arbre. Les mots
avec la lame entrèrent dans sa chair : « Plus jamais la petite
porte ». L