Michèle Finck

2


À la patience




Mais nous boitons de la langue.
Langue maternelle : la musique.
Langue paternelle : le mutisme.

Notre miroir : la poussière.

En rêve nous cherchons un tableau
Peint à la salive de phénix.

Nous nous ébrouons de mémoire.

Nous nous immolons par la patience
Car patience est ce qui reste de feu.

Nous allons seuls avec sur la langue le sel
Éternel des larmes de nos morts.