Mike Brooks

Pas plus de dix secondes se sont écoulées depuis que le chasseur a bondi par-dessus les humains terrifiés. Il a perçu leurs hurlements et leurs cris apeurés pendant son combat, mais ce n’est que maintenant qu’il se retourne vers eux. Ils sont toujours là où il les a laissés, leurs bras chargés de branches. Ce ne sont pas des armes, mais le bois qu’ils ont récolté pour allumer un feu. Ils sont petits et faibles, incapables de se défendre contre ce genre de menaces. Le chasseur se dit qu’il pourrait les considérer comme des êtres pathétiques. C’était peut-être ce qu’il aurait pensé, jadis, dans cette existence qui avait été la sienne, s’il s’était appesanti sur ce qui le différenciait d’eux. Aujourd’hui, il ne voit que des vies innocentes qui ont besoin de sa protection. Il est fort, ils sont faibles ; il va donc leur prêter sa force jusqu’à ce qu’ils soient saufs.