Mike McCormack

une tension fébrile me cisaille si bien que j'ai du mal à me concentrer convenablement sur quoi que ce soit, mon esprit grouille d'idées comme s'il était rempli d'oiseaux électriques, toujours en vol, des frissons bleus qui expliquent certainement que je n'avais pas remarqué que Mairead m'avait mis de quoi manger sur la table et
je le regarde maintenant
je le regarde maintenant
un sandwich sur une petite assiette, recouvert d'une serviette, avec un verre de lait à côté, l'ensemble si impeccable dans sa plénitude et sa belle ordonnance, l'évocation parfaite de Mairead et de l'attention qu'elle porte à ces petites choses, la joie qu'elle fait jaillir en accomplissant impeccablement ces modestes gestes est si évidente dans sa présentation qu'il me semble normal de contempler cela un moment, uniquement pour en savourer l'esthétique avant de soulever la serviette pour constater que le sandwich est bon et simple – fromage et condiment entre deux tranches de pain complet – un classique qui date de mon enfance et que Mairead me concocte de temps à autre, un petit geste qui me touche infiniment en cet instant, tant de soin et d'attention apportés à chaque détail, quelque chose d'inexplicablement intense,