Mircea Arapu

Notre époque est à la nostalgie. Nous nous penchons sur de vieux grimoires, cherchant dans la craquelure du papier, la jaunissure qui le nimbe de quelque tendresse, les signes d'un bonheur disparu, d'enfances effondrées, d'un temps qui a glissé dans la nuit immobile des silences éternels. Et le miracle de la mémoire fait renaître nos compagnons, nos complices d'antan. Ceux qui partagèrent nos premiers émois, les éveillèrent, nous ouvrirent les portes de l'aventure. Prisonniers que nous étions alors de la prudence familiale, qui nous maintenait dans la quiétude, et la solitude où se façonnent les désirs les plus aigus, se préparent les plus grandes frustrations.
Ces compagnons bavards, remuants, narquois, malicieux, qui osaient pour nous l'impossible, s'agitaient dans des cadres qui, dans leur successeur linéaire, tissaient comme une tapisserie. C'était une bande dessinée.

Jean-Jacques Lévêque (Préface)