Mireille Barbieri

Les matins sont déjà froids pour la saison, une brume grise s’effiloche à la cime des arbres et retombe en un voile humide sur la tête et les épaules. Les mains enfoncées dans les poches de mon blouson, je ralentis le pas lorsque je m’engage dans l’allée de la maison. Cette fois, j’ai bien vu inscrit sur la partie haute de la grille « LA ROSIÈRE » en lettres majuscules de fer forgé.
La seule chose qui rappelle un peu la vie ici, ce sont les oiseaux qui piaillent dans les arbres du parc, merles, moineaux, pies ; pour le reste, tout est mort, une atmosphère de cimetière. À l’approche de la bâtisse, pas un mouvement, et pourtant je sens une présence qui m’épie. D’où va-t-elle surgir aujourd’hui ?