Nathalie Marie

Il avait perdu une de ses illusions, son père n’était plus le prince de son royaume enfantin. Il était un monstre, un monstre terrifiant, bien plus que ceux qui se cachaient sous son lit, dans la pénombre de la nuit, lorsqu’il n’était encore qu’un bambin.
Il le rejoignit au petit déjeuner, froid et distant, incapable de lui sourire ou de lui démontrer un peu de chaleur. Il le détestait. Il le détestait de l’obliger à le haïr et à se préparer à le quitter alors qu’il avait déjà perdu sa mère. Il ne le montra pourtant pas. Il s’était blindé pendant toutes ces heures où il était resté seul, à cogiter plus qu’il ne l’avait jamais fait. Il afficha un stoïcisme qu’il était loin de ressentir.