Nicci French

Soudain, l’appartement fut envahi de bruits. Le téléphone sonna, s’arrêta, sonna de nouveau. Le portable vibra sur la table. La sonnette retentit une fois, deux fois, alors même qu’on tambourinait sur le battant. L’inspecteur divisionnaire Karlsson se hissa hors de son fauteuil puis sur ses béquilles, se dirigea vers la porte, l’ouvrit.Une femme, toute petite, toute menue, le dévisageait, le front barré d’un pli soucieux. Ses cheveux d’un brun-roux étaient coupés presque à ras à l’arrière, et une longue frange lui retombait sur un œil. Son visage était étroit, pâle, un peu asymétrique, avec des sourcils incolores et des yeux d’un marron cannelle. Elle était vêtue d’un anorak noir, d’un ample pull gris, d’un pantalon sombre et de baskets orange. Derrière elle, la pluie tombait. Son visage était mouillé. Les branches d’un platane grincèrent au-dessus d’elle.
— Inspecteur principal Petra Burge.
Elle a l’air trop jeune, songea Karlsson. Mais il remarqua alors les fines rides autour de ses yeux, ainsi qu’une cicatrice qui courait sur le côté gauche de sa tête, depuis l’oreille jusqu’en bas du cou.
— J’ai entendu parler de vous.
Burge n’en parut pas surprise, ni flattée.
— Je dois vous emmener sur une scène de crime.
Karlsson indiqua d’un geste ses béquilles.
— Je suis en congé maladie.
— C’est le préfet.
— Crawford vous envoie ?
— Il m’a dit de vous prévenir qu’il y avait un corps à Saffron Mews.
— Saffron Mews ?
Il crut prendre un coup à l’estomac et avança une main pour recouvrer l’équilibre.
— Que s’est-il passé ?
— On y va, là. J’ai une voiture.
Burge tourna les talons, prête à partir, mais Karlsson tendit le bras et la rattrapa par la manche.
— Elle est morte ?
Elle secoua la tête.
— C’est un homme.