Nora Roberts

Il avait choisi la maison pour l’atmosphère étrange qui s’en dégageait. Ryan en fut certaine dès qu’elle la vit en haut de la falaise. Construite en pierres grises, elle était complètement isolée et tournait le dos à

l’océan Pacifique. Il n’y avait en elle aucune symétrie, mais plutôt une sorte d’anarchie, avec des pans de différentes hauteurs qui s’élevaient par endroits et lui donnaient une grâce sauvage. Accessible par une route en lacet, perchée sur la falaise, avec comme toile de fond un ciel d’orage, c’était une demeure à la fois splendide et sinistre.

« On la croirait sortie d’un vieux film », pensa

Ryan, alors qu’elle passait en première pour monter la côte. Elle avait entendu dire que Pierce Atkins

était excentrique. Cette maison semblait le confirmer.

« Il ne manque que le tonnerre, un peu de brouillard et le hurlement des loups pour compléter le tableau », songea-t-elle, amusée. Elle arrêta la voiture et observa de nouveau la demeure. Il n’en existait sûrement pas une seule comme celle-là dans un rayon de deux cent cinquante kilomètres autour de Los Angeles. « Ailleurs non plus, d’ailleurs », corrigea-t-elle intérieurement.

Quand elle sortit de la voiture, le vent la fouetta, rabattant ses cheveux sur son visage et gonflant sa jupe. Elle eut envie d’aller jusqu’au promontoire pour voir la mer, mais elle préféra y renoncer et se hâta de gravir les marches du perron. Après tout, elle n’était pas venue jusqu’ici pour admirer la vue.