Nour Kiahara

Elle était étonnée que je parle couramment l’espagnol, et que je lui lance même certaines expressions de sa grand-mère. Surprise aussi que je sache cuisiner son plat préféré. Elle me répétait qu’elle me trouvait unique. Parce que j’étais incroyablement mature, parce que je prenais le temps de comprendre les gens. Parce que je la comprenais elle. Elle me disait qu’elle aimait ma vision du monde. Elle aimait ma façon de la rassurer, de toujours trouver les bons mots, les bons remèdes. Elle me voyait comme quelqu’un de parfait, d’infaillible et d’une sagesse inouïe. Elle me voyait comme un sprinter qui n’a jamais cessé de courir dans la bonne direction. Mais ce qu’elle ne voyait pas, ce sont toutes ces fois où je suis tombé, ces fois où j’ai buté dix fois sur le même obstacle. Toutes ces fois où j’ai abandonné, où j’ai failli, les fois où j’ai changé de route. Les fois où je me suis perdu, où j’ai crié, j’ai pleuré. Les fois où j’ai haï, j’ai insulté, j’ai frappé. Les fois où j’ai été mauvais, un bon à rien, les fois où j’ai regretté. Les fois où j’ai perdu la foi, les fois où je n’y croyais plus.
Elle ne voyait rien de tout ça. Mais comment pouvait-elle le voir ?