Nuno Judice

HORAIRE



Le vent, dans les gares de province, fait un bruit semblable
  à celui que j’entendais enfant.

Ce vent ne ressemble à rien
de ce qui m’environne : la ville, des rues, des immeubles, images
  fugitives du vide.

Cependant, je m’arrête par instants pour mieux me souvenir de
  ce bruit qui a disparu.

Au loin, un bout de fleuve m’emmène de l’autre côté, où le vent
  souffle comme toujours.

Je sors de l’ombre pour marcher sur le quai que le soleil de l’après-
  midi rend insupportable, bien que je n’aille nulle part.

Le vent, parfois, se limite à dire que le terminus peut être une gare
  de passage.

/Traduction Michel Chandeigne