Odette Beane

Elle la dévisagea, ne souhaitant pas lui répondre maintenant qu'elle s'était rendu compte de ce que cela signifiait. Cette femme chaleureuse qui avait à peu prêt son âge, ou même un peu moins, serait sa mère. Emma s'étonne de constater à quel point son imagination appréciait cette idée et tenta de s'y arrimer, ne serait-ce que quelques secondes. C'était précisément le genre de chose qu'elle avait eu l'habitude de faire pendant son enfance, un jeu auquel elle jouait toute seule pendant des heures, cachée dans un placard ou roulée en boule sous un arbre : elle imaginait ceux à quoi sa mère pouvait ressembler... qui elle était, où elle était, pourquoi elle avait été contrainte de l'abandonné. En quelques années, ces affabulations avaient fini par former un ensemble cohérent, une image floue dans son esprit qu'il lui arrivait de prendre pour un souvenir. Souriante, la femme s'approchait d'elle en ouvrant les bras et en l'appelant "Emma, Emma" d'une voix douce et tendre. C'était idiot. Inventé de toutes pièces. Complètement ridicule. Elle s'en était rendu compte à l'âge de onze ou douze ans et avait aussitôt cessé de jouer à ce jeu. A tout jamais.