Oscar Wilde

Comme le jour commençait à poindre, il se trouva près de Covent Garden. L'ombre levait ses voiles et, rose des premières lueurs de l'aube, le ciel s'arrondissait en perle parfaite. De grandes charrettes, pleines de lis balancés, descendaient lentement l'avenue luisante et déserte. L'air était saturé du parfum des fleurs, et leu beauté semblait apporter au jeune homme un calmant pour sa douleur. Il poursuivit jusqu'au marché et regarda décharger les voitures. Un charretier en blouse blanche lui offrit des cerises. Il les accepta avec un merci, n'en revint pas de se voir refuser son argent, puis, distraitement se mit à les manger. Cueillies en pleine nuit, la lune les avait glacées. Une longue file de jeunes garçons, portant des mannes de tulipes panachées, des corbeilles de roses jaunes et de roses rouges, passa devant lui, se faufilant entre les monceaux de légumes d'un vert de jade. Sous le portique aux piliers gris pâlis par le soleil, une bande de filles, crottées et nu-tête, attendaient en flânant, la fin de la criée. D'autres se massaient aux portes branlantes du Café de la Piazza. Les lourds chevaux de trait glissaient et tapaient du pied sur les pavés raboteux, secouant leur harnais à sonnailles. Des charretiers dormaient, couchés sur des tas de sacs. Pattes roses et col irisé, des pigeons couraient ça et là, picorant des graines.