Pablo Picasso

Comme la crasse…


Comme la crasse entre
les doigts
Le son des pas comptés
dans le labyrinthe
des tombes
Ces maisons sans orgueil
tombeaux pétrifiés
diffusent le venin
des songes
Et l'homme revenu
pourchassant vers l'écueil
sur les rives du fleuve
immonde
Épaules de nuit dans
la vase
Ravins de la lune de sel
Le cœur brûle son gaz
L'esprit s'écrase
Un parapet de chair
se dresse au cul-de-sac

p.16-17