Paol Keineg

11.

Le rocher blanchi par les fientes
des cormorans
qui se chauffent au ras de l'eau,
et dans ma tête

écrite depuis cent ans
l'histoire de la disparition des langues.
Rentrer à la maison
je lis des pages de Creeley au lit,

je m'éteins à minuit.
Creeley est mort, Hawkes est mort,
en rêve je me dépêche
d'expédier

les affaires courantes
parce qu'en rêve
les larmes
coulent toujours à point.