Tout le monde, sauf les enfants, était sorti de l’eau. Glaïeul fit circuler sa tarte au fromage de chèvre. Un délice disait qui en mangeait – et moi je devais tourner encore. Un délice de plus en plus délicieux si j’en jugeais par ce que j’entendais. Même un délicieux délice, dit une délicieuse à un délicieux… Les corps se rapprochaient, ça commençait à roucouler un peu. Un rite ? Une habitude. On se regarda avec Glaïeul : c’était nous, c’était elles, les chèvres, nos chèvres, leur lait, notre fromage…