Pascal Fioretto

« Elle réprima une grimace dubitative, écarquilla les yeux et planta son regard dans le mien : « Je suis inquiète pour vous, Marcel vous avez quasiment bonne mine, on dirait presque que vous allez bien. », et honnêtement il n'était pas faux de dire que sans être à proprement parler de bonne humeur je sentais que ces derniers temps j'avais du mal à rester au fond du trou comme dans les années les plus sombres et les plus créatives de ma vie ; elle ajouta que si je continuais comme ça mon écriture allait s'en ressentir , que je risquerais de perdre ma vista klouellebecquienne et de sombrer dans l'insignifiance bonasse d’un Éric Emmanuel Schmitt voire d’un David Foenkinos, que je devais penser aux millions de lecteurs occidentaux et aux libraires courageux qui m'attendaient pour échapper respectivement au littérairement correct et à la faillite. Je frémis en imaginant ce qu'elle dirait si elle découvrait qu'en plus je bandais - sans Viagra , sans YouPorn, sans le martinet de Clarence - juste comme ça, pour rien, parce que j'étais au fond un mâle comme les autres et que mon pénis, ignorant l’aporie dont il était l'origine, satisfait d'être au monde, n'en faisait qu'à sa tête de nœud. »