Pascal Marmet

Dans un dossier gris, une photo en noir et blanc cadrait l’homme dans sa fonction. Le préfet portait la tenue des préfets avec visière de casquette ornée sur toute la longueur de son arc d’une guirlande de feuilles de chêne. L’éclat de son l’œil était révélateur de son véritable horizon. Ce regard disait la soif d’honneurs, mais pour servir, l’orgueil, mais pas démesuré et la compassion pour l’humanité. Toutefois, son nez accusait la raideur, sa bouche, l’aigreur, et ses sourcils broussailleux, le besoin de s’élever dans l’irréprochable.
Après 60 ans, on a irréversiblement la gueule qu’on mérite.
La gentillesse s’y lit tout comme la méchanceté. Tous les vices finissent par se feuilleter sur nos rides. Tout se paie, tout remonte à la surface dans un tribunal invisible où sont dénoncés nos entorses, nos travers et nos peines. Et ce préfet avait acquis une « gueule » de moine tibétain.