Patricia Wentworth

Mavis laissa retomber sa tête contre le coussin magenta et ferma les yeux.
— Quelque chose à boire... prononça-t-elle d’une voix faible.
Peter lui apporta de l’eau froide. Elle reprit suffisamment ses esprits pour clamer son indignation:
— De l’eau, ce n’est pas ce que j’appelle « quelque chose à boire »!
— Si tu t’étais tenue à cette boisson, tu ne serais pas ici cette nuit, rétorqua Peter, sinistre.
Mavis tressaillit. Soudain, elle était jeune et désarmante.
— On ne se rend pas vraiment compte de la quantité qu’on boit, lorsque tout le monde s’y met, mais ça te fait faire des choses que tu regrettes ensuite... non?
— C’est connu.