Patrick Deville

À cet instant où on ne sait trop lequel des deux convois s'est remis en mouvement, ces passagers dont je ne saurais jamais rien, aperçus au travers des filets argentés de la pluie sur la vitre, s'évanouissaient et disparaissaient. J'aurais voulu connaître la vie de chacune des ces personnes réelles qui peut-être étaient convaincues, pour certaines, d'avoir vécu déjà, et de devoir après leur mort vivre à nouveau, entamer avec elles une conversation, savoir quels pouvaient être leurs émotions, leurs chagrins et leurs espoirs, si elles imaginaient une existence différente, comment on vivait ailleurs, à Tallinn ou Tahiti, et je pensais qu'il était inutile d'ajouter des vies de fictions à toutes ces vies absolument uniques, susceptibles d'attirer à elles notre infinie miséricorde pour cette condition humaine que nous partageons, et que chacune de ces vies méritait qu'on la sauve par le récit, et celles des disparus qu'on les relève depuis l'oubli aussi bien que celle de Pandurang Khankhoje, une vie de "freedom fighter" comme il y en eu des dizaines de milliers au long de vingtième siècle qui n'en fut pas avare.

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