Patrick Isabelle

Malgré son jeune âge, elle maquillait le contour de ses yeux au crayon noir, ne faisant qu’accentuer les cernes qui assombrissaient déjà son regard. Ses vêtements avaient l’air délabrés, mais elle les portait fièrement, avec une nonchalance peu commune chez les filles de son âge.
Les commères de la ville racontent que les chats crachaient sur son passage, qu’il valait mieux ne pas la regarder droit dans les yeux ni même l’effleurer. On parlait d’elle comme on aurait parlé d’une bestiole. C’était le mouton noir de Saint-Hector.
Celle dont on ne doit prononcer le nom qu’à voix basse, en serrant les dents.Mes amis et moi, nous ne fréquentions pas encore le collège,dans ce temps-là. Mais nous savions tous qui était Marianne.
Elle représentait une espèce de modèle inatteignable. L’image parfaite de la rébellion. Elle était ce que nous aurions voulu être. Tous diront le contraire, évidemment. Moi, je sais que c’est vrai.