Patrick Kavanagh

La grande faim
L'
argile est le mot et l'argile est la chair
Là où les cueilleurs de pommes de terre se déplacent comme des épouvantails mécanisés Le
long de la pente de la colline - Maguire et ses hommes.
Si nous les regardons une heure, y a-t-il quelque chose que nous pouvons prouver
de la vie telle qu'elle est brisée sur le livre
de la mort? Ici, les corbeaux bavardent sur les vers et les grenouilles
Et les mouettes comme de vieux journaux sont heureusement balayées des haies.
Y a-t-il une lumière d'imagination dans ces mottes humides?
Ou pourquoi sommes-nous ici en train de trembler?
Lequel de ces hommes A
aimé la lumière et la reine
Trop longtemps vierge? Hier, c'était l'été. À qui était-il promis de se marier
avant que les pommes ne soient suspendues au plafond pour l'Halloween?
Nous attendrons et regarderons la tragédie jusqu'au dernier rideau,
Jusqu'à ce que la dernière âme passivement comme un sac d'argile mouillée
Roule sur le flanc de la colline, détournée par les angles
Où la charrue a manqué ou une bêche se dresse, détournant le chemin
Un chien couché sur une veste déchirée sous une charrette à talons,
Un cheval qui fait le nez le long du promontoire posé, traînant
une charrue rouillée. Trois têtes suspendues entre des jambes largement écartées.
Octobre jouant une symphonie sur une palissade de fil lâche.
Maguire regarde les exercices aplatis
Et les silex qui allument une bougie pour lui sur un autel de juin
Sans flamme. Les exercices passèrent et les jours passèrent
Et il secoua la tête et se dégagea du licol du monde,
Et se croyait plus sage que n'importe quel homme de la ville
Quand il riait des pintes de porteur
De la façon dont il s'était libéré de tout filet étalé
Dans les lacunes de l'expérience. Il secoua la tête
et prétendit à son âme
que les enfants sont ennuyeux dans les champs d'avril
où les hommes s'étendent sur de larges sillons.
Perdu dans la passion qui n'a jamais besoin de femme.
Les piqûres qui piquaient étaient les broches pointues des herses.
Les enfants crient si fort que les corbeaux pourraient emporter
la graine d'un acre avec des railleries impitoyables.
Patrick Maguire, il a appelé son chien et il a jeté une pierre en l'air
Et a fait l'éloge des oiseaux qui étaient les oiseaux des années.
Retournez les mottes de mauvaises herbes et démêlez les écheveaux emmêlés.
Que cherche-t-il là-bas?
Il pense que c'est une pomme de terre, mais on sait mieux
que ses doigts gantés de boue sondent ces cheveux insensibles.
«Avancez le panier et équilibrez-le fermement
Dans ce creux. Abaissez les arbres de cette charrette, Joe,
Et chevauchez le cheval, appelle Maguire.
«Le vent est au-dessus de Brannagan, maintenant ça veut dire pluie.
Attrapez des tiges flétries et voyez qu'aucune pomme de terre ne tombe
Sur le hayon en descendant le col ruckety -
Et c'est un travail que nous devrons faire en décembre,
graveler et construire une bordure du côté de la tourbière. Est-ce que Cassidy est
dans mon trèfle? Malédiction o '

Jamais là où il le voulait. »Maguire grogne et crache à
travers une moustache en argile et regarde autour de lui du haut.
Son rêve change comme le vent balayé par les nuages
Et il n'est plus si sûr maintenant si sa mère avait raison
Quand elle a fait l'éloge de l'homme qui a fait d'un champ son épouse.
Regardez-le, regardez-le, cet homme sur une colline dont l'esprit
est un sac mouillé battant les genoux du temps.
Il vit pour que ses petits champs restent fertiles lorsque son propre corps se
répand au fond d'un fossé sous deux socs croisés au Nom du Christ.
Il était méfiant dans sa jeunesse comme un rat près d'un pain étrange,
Quand les filles riaient; quand ils criaient, il savait que cela signifiait
Le cri des pouliches en saison. Il ne pouvait pas marcher
La route facile vers le destin. Il rêvait de
l'innocence des jeunes ronces à la trahison accro.
O la prise, O la prise des champs irréguliers! Aucun homme ne s'échappe.
Ce ne pouvait pas être que derrière les collines l'amour était libre
Et les fossés droits.
Aucune main de monstre n'a soulevé les enfants et posé des singes
comme ici.
«O Dieu si j'avais été plus sage!
C'était son soupir comme la brise brune dans les chardons.
Il regarde, vers sa maison et hagard. «O Dieu si j'avais été plus sage!
Mais maintenant une feuille froissée des buissons blanchis fléchit
comme un rouge-gorge effrayé, et la clôture
montre le vert de l'herbe après à travers une petite fenêtre,
Et il sait que son propre cœur appelle sa mère un menteur
La vérité de Dieu est la vie - même les formes grotesques de son plus mauvais feu.
Le cheval lève la tête et grue
À travers les gémissements et les pierres
Pour lèvre la passion tardive dans le trèfle rampant.
Dans la brèche il y a un buisson lesté de rochers comme la moralité,
Les imbéciles de la vie saignent s'ils grimpent.
Le vent se penche sur Brady, et les feuilles de tussilage sont trouées de rouille, la
pluie remplit les chenilles et les rainures de la semelle;
Un soleil jaune se reflète dans Donaghmoyne
La lumière poignante dans les flaques d'eau façonnées par les sabots.
Viens avec moi, Imagination, dans cette maison de fer
Et nous regarderons de la porte les années remonter,
Et nous saurons ce que la main gauche d'un paysan a écrit sur la page.
Soyez tranquille, octobre. Pas de poule caquetée, de hennissement de cheval, d'arbre et de charlatan.

II
Maguiire a été fidèle à la mort:
il est resté avec sa mère jusqu'à sa mort
à l'âge de quatre-vingt-onze ans.
Elle est restée trop longtemps,
femme et mère en un.
Quand elle est morte
Les os des articulations coupaient la peau du dos de son fils
Et il avait soixante-cinq ans.
O il aimait sa mère par-
dessus tous les autres.
O il aimait ses charrues
Et il aimait ses vaches
Et son rêve le plus heureux
était de nettoyer son cul
Avec de l'herbe vivace
Au bord d'un ruisseau d'été;
Fumer sa pipe
Dans une plainte à l'abri
Au milieu du mois de juillet.
Son visage dans un brouillard
Et deux pierres dans son poing
Et un ver impuissant sur sa cuisse.
Mais sa passion devint un fléau
Car il s'affaiblit, amenant les vagues
Femmes de son esprit à la convoitise,
Une fois par semaine au moins la chair doit faire une apparition.
Alors Maguire s'est fatigué
du coup de feu sans cible
Et est retourné à son promontoire de carottes et de choux
Aux champs
où les eunuques peuvent être des hommes
Et la vie est plus moche que sauvage.

III.
Pauvre Paddy Maguire, une journée de quatorze heures.
Il a travaillé pendant des années. C'est lui qui a allumé le feu
, fait bouillir la bouilloire et a donné aux vaches leur foin.
Sa mère, grande comme une flèche protestante,
descendit les escaliers pieds nus à l'appel de la bouilloire
et parla brusquement à son fils: «As-tu laissé
sortir les poules, toi? Elle avait une
traînée venimeuse et un visage ratatiné comme du similicuir rongé par les mites.
Deux chats noirs regardaient entre les
rampes et se réjouissaient de la poêle pétillante de bacon.
Dehors, la fenêtre montrait des boîtes en fer-blanc.
La bécassine d'Aube tomba comme une pierre vrombissante
Et Patrick sur un promontoire se tenait seul.
L'attraction est sur les traces, c'est mars
Et un vent noir et froid souffle de Dundalk.
Le gazon tordu roule sur son dos
La vierge hurle devant l'irrésistible chaussette.
Pas d'inquiétude dans l'esprit de Maguire ce jour-là
Sauf qu'il a oublié d'apporter ses allumettes.
- Revenez là-bas Polly, hoy back, woa, wae,
De chaque seconde colline un voisin regarde
avec tout l'intérêt aiguisé de la rivalité.
Pourtant, parfois, quand le soleil passe à travers une brèche,
ces hommes connaissent Dieu le Père dans un arbre:
Le Saint-Esprit est la sève qui monte,
Et Christ sera les feuilles vertes qui sortiront
à Pâques du tombeau scellé et gardé.
Primevères et début surnaturel de fougères
Parmi les ombres de prunellier dans le fossé,
Un moineau mort et un vieux gilet. Maguire apprend alors
que les chevaux tournent lentement autour de ce qui
De l'amour et de la peur et des choses à moitié nées à l'esprit
Il se tient entre les manches de charrue et il voit
Au bout d'un long sillon son nom signé
Parmi les poètes, des prostituées. Avec toutes les misères,
il est un. Ici avec les malheureux
Qui pour des demi-moments de paradis
Payez de bons jours et attendez et attendez
des manteaux tissés par la lumière du soleil. Ô être sage
Comme respectabilité qui connaît le prix de toutes choses
Et marque la vérité de Dieu en livres, en pence.