Dans ces villages où les maisons se ressemblaient toutes. Où la brume vidait d’un coup les rues dès qu’elle glissait de son perchoir bien ancré plus au nord. Où le désespoir tuait plus sûrement les gens qu’un virus élevé au rang de menace planétaire. Où la bière enrhumait les esprits à défaut de les réveiller. Par peur d’avoir à combattre les fantômes…