Paul Colize

Le repas à peine terminé, sa mère l'avait renvoyé dans sa chambre.
- Ne t'inquiète pas, Duso. Nous avons quelques préoccupations, mais tout va s'arranger. Dors bien.
Il se retourna une nouvelle fois dans son lit.
Il aurait voulu que cette journée n'ait jamais existé, que les menaces qu'il avait entendues ne soient que l'arrière-goût d'un mauvais rêve.
La guerre. Des armes. Des munitions. Eux. Nous.
Cela n'avait aucun sens.
De nombreux Serbes vivaient à Yukovar. Des centaines d'autres traversaient le Danube chaque matin pour travailler à l'usine.
Les Serbes et les Croates parlaient la même langue, habitaient les mêmes quartiers, riaient des mêmes blagues, jouaient, buvaient, mangeaient, dansaient ensemble. Le seule chose qui les différenciait était leur écriture.
Cyrillique pour eux, latine pour nous.
Personne ne penserait à se battre pour une question d'écriture.