Paul Féval

Parmi les clameurs, les rires et les quolibets croisés, la voix d’Oriol s’éleva de nouveau.
– Connaissez-vous la nouvelle, demanda-t-il, la grande nouvelle ?
– Non, voyons la grande nouvelle !
– Je vous la donne en mille. Mais vous ne devineriez pas.
– M. Law s’est fait catholique ?
– Mme de Berri boit de l’eau ?
– M. du Maine a fait demander une invitation au Régent ?
Et cent autres impossibilités.
– Vous n’y êtes pas, dit Oriol, vous n’y êtes pas, très chers, vous n’y serez jamais ! Mme la princesse de Gonzague, la veuve inconsolable de M. de Nevers, Artémise vouée au deuil éternel...
À ce nom de Mme la princesse de Gonzague, tous les vieux gentilshommes avaient dressé l’oreille.
– Eh bien, reprit Oriol, Artémise a fini de boire la cendre de Mausole. Mme la princesse de Gonzague est au bal.
On se récria : c’était chose incroyable.