Paul Guth

Elle était vêtue de noir avec ces ornements de jais qui parent les poitrines flétries. Elle se mordait perpétuellement les lèvres qu'elle avait blanches, à force d'en retirer le sang sous la pression des dents. Ses cheveux avaient pris une teinte jaunâtre comme sous l'action du tabac, bien que l'idée qu'elle pût fumer parût aussi invraisemblable que celle de voir le pape à bicyclette. Ses yeux de la couleur de l'ambre dardaient des regards de soupçon, qu'elle tentait de rendre majestueux, mais qui ne dépassaient jamais le niveau des revendications sur l'évier engorgé ou les poubelles débordantes.