Paul Vinicius

EN INFRAROUGE

mais qui sommes-nous
ceux qui nous cachons
dès que nous rencontrons
un grain de soleil ?
qui sommes-nous
ceux qui jouons avec les veines
et malgré toute l’encre
qui en coule
ne rentrons jamais à la maison ?
qui suis-je moi
et qui es-tu toi
qui passons dans la ville
comme des ombres
piétinées par nos frères de chair
sans dire un mot ?
peut-être dirions-nous quelque chose
si nous ne nagions pas si concentrés
dans le sang frais du jour précédent
dans le cadavre déjà décomposé
du jour qui suit
les mains enfouies dans les poches
comme si on venait de traverser une guerre
comme des archéologues du futur