Percival Everett

Une truite de fond

Profond courant, courbe
mel mezzo del cammin di nostra vita,
berge creusée près d'un banc de gravier,
sous les racines de saules,
dévié vers quelque sens ordinaire,
délavé, revenant sur lui-même en tourbillons,
renvoyant en miroir ce que le soleil ne peut voir.

Nuages se nouant, vrillés,
virent aux boucles des vents,
poussée distante ; une source ?
où les parties divisent à l'infini
denses au cercle du milieu,
le tout sans attache.

Puis d'une main,
surface complète du soleil plein,
il sol tace,
poursuit son cours, clapotant
contre lui-même, contre son courant,
contre sa propre origine,
où de troubles heures attendent.