Peter May

Il s'était levé tôt, laissant Marsaili dormir, et était parti le long des falaises qui dominaient Crobost jusqu' à ce qu'il ait rejoint le bras de mer abrité, plusieurs générations auparavant, ses ancêtres avaient érigé le petit port. Une rampe raide menant à une courte jetée et un bassin profond où il stockaient les crabes vivants dans des casiers en attendant des les envoyer sur les marchés à l'étranger. On avait l'impression que tout ce qu'il y avait de bénéfique sur l'île avait disparu. Ses ressources. ses habitants. Et toutes leurs ambitions.
Sous le soleil, le vent soufflait fort. Les cumulus bouillonanient et fiaient au milieu d'un ciel immense et sasn cesse cahngeant. Malgré tout, il ne faisait toujours pas froid, même si octobre n'était qu'à un souffle de distance. Fin s'assit parmi les herbes sèches, ramenant ses genoux contre sa poitrine pour les coincer entre ses bras, et contempla l'eau verte agitée qui se soulevait et retombait en une houle scintillante en travers de la baie.
Fin se remémora le jour où, pour la première fois, Whistler était venu passer la nuit dans cette maison avec lui et sa tante.