Même un homme aussi réfléchi que Boudreau avait ses singularités, et tuer des mouches avec des élastiques en faisait parti.
Michael Patrick Bergin, petit fonctionnaire, était un véritable poète, et tout à fait saoul. Le gin et les rêves de gloire congestionnaient son visage blafard.
- La survie du plus apte, l'homme et le surhomme, Darwin, Nietzsche. La révolte des masses, comme disait un écrivain espagnol...Bon sang ! Comment s'appelait-il ? Ça me rend dingue, un type comme moi qui lit tellement...
Je le fournis le nom.
- Et si on se saoulait ?
- Bonne idée, dit Bergin. Je savais que vous étiez un gars selon mon coeur. (Le gin le rendait loquace, prêt à partager un secret.) Vous savez ce que c'est , la démocratie, Jim ?
C'était une simple suggestion.
Le gin le rendait grossier.
- La démocratie, c'est de la couille en barre. Je passe mon temps à lire, Jim, et je sais de quoi je parle.
- C'est en effet mon avis, dis-je en liquidant un autre gin.
Dites-moi, une chose, qui êtes-vous ?
Êtes-vous juif ? Vous pourriez être juif.
Les juifs sont bruns.
- Pas Kirk Douglas, dis-je.
Freud suçait des cigares et haïssait sa mère. Pourquoi n'aurait-il pas interverti l'ordre de ses impulsions?