Peter Robinson

— Quelqu’un demande le divisionnaire, patron, dit l’inspecteur-chef Rowe quand Banks décrocha le téléphone. Sa ligne est occupée.
— Ça va, fit Banks. Je prends la communication.
Une voix haletante, légèrement brouillée émit des sons mal articulés.
— Allô ! Inspecteur Banks ?
Banks se présenta et encouragea l’interlocuteur à poursuivre ; celui-ci donna son nom
— Neil Fellowes.
— Il y a un corps là-haut dans les collines, dit Fellowes. Je l’ai vu.
— Où êtes-vous en ce moment ?
— Dans un pub. Le White Rose.
— De quel côté ?
— Comment ? Oh ! je vois. À Swainshead.
Banks consigna les détails dans son bloc-notes.
— Vous êtes sûr que c’est un corps humain ? demanda-t-il.
Des erreurs avaient été commises dans le passé, et la police, bon gré mal gré, avait dû intervenir à plusieurs reprises pour examiner des tas de vieux sacs, des moutons morts ou des troncs d’arbres pourris.
— Oui. Oui. J’suis sûr.
— Un homme ou une femme ?
— Je... je n’ai pas regardé. C’était...
Les mots suivants étaient à peine audibles.
— Bon, Mr Fellowes, fit Banks. Restez tout simplement où vous vous trouvez et nous arriverons dès que possible.