Philip Goy

Bloc-Rome, cinquante mètres sous terre, un instant T comme tant d’autres, indifférent dans la suite monotone des instants semblables. Étage 18, tour 73, couloir 73-74, cellule 597. Les murécrans sont muets, mais deux femmes nues semblent poursuivre une conversation très animée. Il fait 28° Celsius.
– Je t’assure que ce roman se passe en France, au 19e siècle !
– Ne te fâche pas, Lola, ça n’en vaut pas la peine. Embrasse-moi plutôt.
– Tout de même, c’est invraisemblable, ton histoire de peaux de fourrure, de neige, de traîneaux…
– On dit pourtant que la France est bien froide.
– Racontars ! Ma pauvre Léo, tu crois donc ces rumeurs stupides ! De toutes façons, au 19e, ton décor de neige ne convient pas à la France.
– Mais ça n’était pas en France, je crois que c’était en Russie.
– C’est à croire que tu ne sais pas lire.
– Lola, ma chérie, tu me crois encore plus stupide que je ne suis.
– Mais non, mais non… Écoute, j’appelle un critique littéraire si tu veux.
– Pourquoi pas ? Mais partageons la note.