Philippe Beaussant

Nous jouions ensemble la musique de Bach, avec ces flûtes de bois et d’ivoire qui avaient été faites de son temps, au son pur et rond, habiles à ourler une dentelle de notes, à courber et onduler le chant de ce même gonflement que les peintres de ce temps donnaient au sein des femmes qu’ils aimaient, et dont je retrouvais l’harmonie tendre dans le sein, dans le corps dans le sourire de celle que le destin m’avait fait aimer, ce premier soir, parmi les fruits épanouis amoncelés par la terre et par l’économie de son antique demeure.