Le jour où l’on commence à se rapprocher davantage de la mort que de la naissance, je l’ai senti. Ce jour-là, le soleil se couche à l’horizon, et pour la première fois, on craint qu’il ne se relève pas. Son rituel prend une toute autre dimension, le cycle journalier s’efface peu à peu. On vit d’heure en heure. Depuis, les instants figés dans ma tête perdent leurs couleurs, ils deviennent des taches asymétriques, détraquées.
Je retire mon armure pour affronter le monde, à vif, cru, brut.
Je suis glabre, épuré – mais sept cadavres, grotesquement figés comme des mannequins sur des magazines enlignés à la tabagie, persistent à me souiller.