Pierre Gamarra

Les lettres, c'est un miracle. Prenez une page d'un livre entre vos doigts. Ce n'est rien, ça ne pèse pas, ça se déchire dès qu'on tire un peu. Vous jetez un livre au feu. Le feu le dévore. En quelques minutes, c'est fini. Du noir sur du blanc, des petits dessins qui se ressemblent, tout un fouillis de ronds et de queues. Or, cela suffit pour raconter tout ce que l'on veut. Ceux qui savent lire aperçoivent dans ces petits dessins, des histoires, des renseignements.
[...]
C'est comme de la nourriture mais on ne la voit pas. Toutes ces croix, toutes ces barres, tous ces serpents, on dirait qu'ils s'envolent du papier et pénètrent dans la tête de ceux qui lisent. On ne les voit pas voltiger. Est-ce qu'ils voltigent ? Ils n'ont pas quitté le papier et ils sont dans la tête. C'est un miracle. Que font-ils dans la tête ? Ils doivent grouiller comme un fouillis de fourmis et de papillons.