Pierre Gaulon

Les tentatives des sorties des réfugiés s’étaient accélérées jusqu’à devenir coutumières.Louis en avait répertorié quatre rien que la semaine précédente, sans doute des gens bloqués dans leur maison comme un rongeur dans un piège à rat. Tourmentés par la fin ou la situation insoutenable de leur isolement, ils tentaient le tout pour le tout en affrontant l’enfer. le taux de réussite était de cinquante pour cent, tout au moins dans l’angle de vue restreint que lui proposait sa position. Les deux premiers kamikazes s’étaient fait attraper tout de suite, surpris par la marée d’écorchés qui s’est abattue sur eux. Les deux autres avaient été plus efficaces. L’un d’eux était parvenu à se frayer un chemin à coup de batte de baseball tandis que le second avait slalomer en sprintant entre les monstres, comme un rugbyman crochetant ses adversaires.Combien de temps avaient-ils résisté par la suite ? Louis l’ignorait. Il les avait simplement regardés traverser les lignes ennemies avec angoisse, les poings serrés sur son torse, priant pour qu’une main ne les retienne pas. Si le reste de la ville était semblable à ce quartier, leur chance de survie serait mince à moins qu’ils ne trouvent un nouveau refuge. Le succès relatif de ces tentatives avait cependant redonné espoir à Louis et l’idée de départ si souvent refoulée se transforma en obsession. La pensée de rester indéfiniment cloitré ici comme une bête apeurée devenait insupportable.