Pierre-Louis Matthey

A petits coups noués

Te viderons-nous, verre

Que le vin jaune éclaire,

Verre aux bords embués ?



Sur la table apparue

De sapin lavé frais,

Verre de verre épais

Qu'un Saint-Saph jeune embue ?



Non, reste, reste plein

De froide humeur dorée :

Mesure de durée,

Il est sable, ce vin.



Au plafond bas s'ébroue

Par le soleil porté,

Un pan de lac d'été

Que le joran secoue ;



Des lames du volet

La molle échelle traîne,

Et l'ombre sent la reine

Des prés, même l'œillet;



L'horloge au mur sirote

Le temps long, le temps court,

La servante en amour

Ivre, absente, tricote ;



Un groupe bleu-de-ciel

De sulfateurs sommeille.

Grise, dort une abeille

Sur le front de Davel ;



Avance, verre, avance,

Sache emplir tout le champ

De notre œil que distend

Ta rèche transparence,



Et, comme, au creux du soir,

Les vignes violettes,

Verre à côtes replètes

Fume, tel un pressoir.



Qu'affleure à ta margelle

L'oubli désaltérant,

Notre mémoire errant

Chérit sa soif fidèle :



Tes grains ont-ils tremblé ?

Qui souffla sous ton sable ?

Sur l'éternelle table

Veille, verre voilé.



Verre aux bords embués

Que le vin jaune éclaire,

Te viderons-nous, verre,

A petits coups noués ?