Pierre Maubé

Inconfortable
(I) / B
  
  
  
  
Inconfortable, vous dis-je.
Vilaine bête échappée de la cage du silence.
Le poème est violence.
Il nous fait violence.
On ne s’attendait pas à ce poème.
On ne l’attendait pas.
On ne voulait pas de lui.
On ne le cherchait pas.
On avait besoin de lui mais on ne le savait pas.
Et le voici.
Obscène, frissonnant, hurleur, petite chose mal lavée.
On dormait. Il nous réveille.
Sa lumière fait mal aux yeux. Son cri fait mal aux oreilles. Ses mots
blessent.
Ce n’est pas une question de vocabulaire, non.
Pas besoin d’argot, de cris, d’éventrations.
Pas davantage de ces petites provocations d’arrière-cuisine, ces
trouvailles de laboratoire, ces précipités de ratatouille formelle,
ces dissonances distillées au compte-gouttes par les alambics
subventionnés, ces gloussements des poulaillers de la préciosité.
…