Pierre Morency (II)

Rien


  Il n’y a rien. Rien sinon ce peu de jour qui vient
avec le jour, que l’ombre au flanc de la montagne.
Il n’y a rien. Que le vent de solitude, les petites
vagues quand on dort. On voit un enfant qui naît,
un enfant qui meurt. Puis après, rien, plus rien.
Rien que l’incroyable Voie Lactée, rien que l’arbre
qui pousse en montant. Quand on pense qu’il pour-
rait y avoir tout. Il pourrait y avoir des éveils, des
élans, des lenteurs sous les eaux, des giclements,
des vénus montées sur des bêtes blondes ; il pour-
rait y avoir des maisons ouvertes, des gens assis
dans des parcs, des amoncellements légers, qui
font rire. Mais rien. Il n’y a rien. Sauf ce tremble-
ment qui ressemble à une soif. Un regard peut-
être va luire dans un visage.