Pierre Morency (II)

Soyons



Il n’y aura pas de poème. Seulement l’hiver en grippe, le hurlement
des neiges poudreuses, la nuit déchiquetée, on casse des miroirs
près du fleuve, un gémissement glacial, la fracture du corps sensible,
on tournoie, on déferle, passage de la comète, son déchirement,
révélation des ferveurs prises en pain, et puis une torche au loin,
un œil de braise, le tissu nouveau sous l’écorchure. Pas de poème.
Il y aura seulement la relation aussi exacte que possible de ce mo-
ment : un oiseau commença de chanter dans la montagne. Tu sai-
sis ma main et l’enfouis avec la tienne dans la grande poche de ton
manteau.