Cela fait 50 que je me bouture et m’épierre sans
résultat probant pour mes floraisons intérieures : les ronces
étouffent toujours les petites ancolies…
Et le texte en prose, comme l’imparfait de vivre au présent, l’envers et l’endroit de ton itinéraire dans la gravité du profil. Encore un coup : te poursuivre, hors les files, pour un rien d’amer, un brin d’aimer
Le braiser s’emballe de jaune orangé sur fond vert d’espérance : la flamme rageuse au dessous gauche, un vent l’avive et charrie les âmes dans l’au-delà du dessin
Geste, Verbe, Musique, tout se mêle et nous sommes à guetter « l’oracle concret » qui parviendra à sortir de « la broussaille du chiendent » et des « nuées de fumerolles ».