Rachel Hawkins

L’année précédente, ma mère m’avait traînée chez une psy après m’avoir surprise en train de réaliser des décorations pour la fête de printemps du lycée à trois heures du matin. Le Dr Greenbaum avait attribué mon « obsession de la performance » à une « angoisse de la perte de contrôle ». De même que Ryan, elle m’avait conseillé de « déstresser » – même si elle avait employé un autre terme, plus savant – et menacé de me bourrer de médicaments pour m’y aider. Je m’étais sortie d’affaire en me présentant à la séance suivante vêtue d’un jean et d’un tee-shirt, et en me dessinant en larmes au cœur d’une tornade. Le Dr Greenbaum, ravie, n’avait pas jugé utile de me revoir. Depuis, je m’enfermais dans ma penderie chaque fois que me prenait l’envie de faire un truc pour l’école au milieu de la nuit. Pauvre pays, où les gens qui visent l’excellence se voient prescrire des antidépresseurs !