La vie était tellement courte, songeait-elle. Toutes les peines que les gens transportaient et se battaient pour transporter, jusqu'au jour où ils disparaissaient, avec leur souffrance, et seuls demeuraient les arbres, la lune, l'obscurité. Les étoiles formaient une immense maille de trous. Elles étaient si nombreuses qu'on aurait pu les coudre ensemble et faire une couverture. Elle pensa au musée. A sa collection de scarabées. Au jour où son père était parti. Elle reliait ces histoires comme elle essayait de relier les étoiles, comprenant qu'au fond la Nouvelle-Calédonie n'était pas son but ultime.